В продолжение темы стихов ОКМ. Примечательно, что автор стихов - девушка-послушница ОКМ. Такая вот симпатишная Женя (весьма похожа, кстати, на мою бывшую), живет в Киеве, лауреат премии им. Короленко. Итак, поэма (к любимым не относится). (Содержит нецензурные выражения) Какого пола блядь (поэма)
1. Двое в спальне.
Он вошел и буквально с порога
Устремился ничком на кровать:
"Я вдруг понял, что я - это блядь". -
"Дорогой, ну зачем же так сторого?".
Но спиной повернушись сердитой,
Продолжал он угрюмую речь:
"Не пытался я душу сберечь,
Появлялся хмельной Афродитой
Постоянно из пены пивной,
Где попало греху отдавался
И совсем без любви доставался
Забесплатно девице любой!". -
"Что ж поделать, таков уж ты есть,
Ты блудишь, потому что - мужчина,
А мужчины, как звери, невинны,
И у них отмывается честь" -
"Погляди, мой плавки - в помаде" -
"Ничего, постираю сейчас" -
"Ну а смысл? Не в последний же раз!
И не стыдно быть в женах у бляди?!". -
"Скушай, милый, пирог на дрожжах,
Скушай, милый, крыло из бульона.
Да, у бляди не сладко быть у женах,
Но ужасно - у бляди в мужьях".
2. Двое в гостиной.
Бился он головой о комод
(А семь слоников тихо дрожали):
"Ты не хочешь понять, я не тот,
Кем представлен в твоем идеале!
Ты не знаешь, какая я гнусь -
И глаза затворила, и уши -
Но я правды в себе не боюсь,
И открою сейчас ее..." - "Кушай!".
Но голодный, из вредности вид
Сделал он, что, окутанный тайной
Грешный тип, до отвала он сыт
Теплым ужином крали случайной.
И поэтому ныть подолжал:
"Прогони меня, глупая баба,
И найдешь, наконец, идеал...
Ну, мужчину получше, хотя бы".
Но жена не любила страдать,
И скандалить она не хотела:
"Дорогой, ты изрядная блядь,
Но судить - только ангелов дело.
Скушай, милый, гусиный паштет,
Пей кефир - хорошо с перепою.
За грехи свои держишь ответ
Перед Богом - не перед женою".
3. Он перед Богом.
Я женщину любимую любил
Не как любую - тонко, платонично.
А по любым, конечно, я ходил
С которыми прилично неприлично.
Я в них вонзал предательский кинжал
И делал с ними то же, что Иуда.
А женщину свою я уважал,
Не опускал до будничного блуда.
Но возроптала, нежная, она,
Пакуя вещи, собираясь к маме:
"Я, слава Богу, мужняя жена.
Зачем мне спать со всякими блядями?"
4. Он перед зеркалом.
Гляди, гляди в души моей богатство,
Оно поет, как сквозняки в трубе.
Любимая, ты мне пощаешь блядство,
Но не прощаю я его себе.
Пойми, что я наверное, ни разу
В постели не был верен никому.
О, не целуй! Ношу в себе проказу.
Не обнимай! Боюсь попасть в тюрьму.
Уж лучше б ты, как мать, меня пилила,
Учуяв серный запах изо рта,
Чем, как сейчас, прощала и любила -
Не терпит снисхожденья нищета.
Девиз: свобода, равенство и братство
Татиурован на моем гербе.
Любимая, прощать не надо блядство
Мужчине и тем более - себе.
5. Она перед телевизором.
Я в ком-то что-то возбуждаю
Невидное на первый взгляд,
Тем, что минет не предлагаю
И морду не кладу в салат,
Люблю грозу в начале мая,
Простые платья и мечты,
И под луной одна гуляя,
Не направляю путь в кусты,
Ношу в себе свои загадки,
Влюбляюсь только раз в году,
Украдкой никогда прокладки
В местах публичных не кладу,
Терпя ужасные лишенья
Ради мужского уваженья.
6. Она с книгой.
Поэты, вашими устами б воду пить!
Как расхвалили вы достоинства невинности!
Ах, где же рыцари, способные любить
Нас без опережающей взаимности?
Любой, прознав, что не получит все равно
Наград постылых за дежурные любезности,
Гордячку скромную макнет лицом в дерьмо,
Хоть из амбиций ущемленных, хоть из резвости.
Быть может, ночью, направляя взор в толчок,
Почтит стыдливым излияньем ваши прелести
Самодостаточно влюбленный дурачок,
Почти в восторге, что мечты остались в целости,
Но восхищаясь неприступной красотой,
Он перед нею надевает маску хмурую,
А все цветы, слова любви, восторги - той,
Кого считает неприкаянною дурою.
7. Кстати, о поэтах.
Однажды Пушкин в ночь глухую,
Покинул теплую кровать,
Поверив вздыбленному хую,
И навестить надумал блядь.
Однако, блядь - не проститутка,
И с ней не сладишь без потерь.
Страсть гения для бляди - шутка!
Итак, она закрыла дверь,
И только старая служанка
Несла какой-то сонный бред
Про то, что странствует вакханка.
Короче: бляди дома нет.
Служанке Пушкин не поверил
(Пророк, он очень знал людей!)
И высадить задумал двери.
Да не хватило мощностей,
И он напрасно проебался
На улице в глухую ночь -
В гнездо разврата не прорвался,
Где веселилась черта дочь.
Ведь он не знал, что уважая
В поэте дар и мастерство,
Бедняжка, триппером страдая,
Не смела заразить его.
Друзья мои, вам жаль поэта?
Ему печальный жребий был -
Остался гений без минета
И горло гений простудил.
Мы осуждаем блядь, конечно,
Порвали тельники со зла!
Ах, как она была беспечна -
Ебать поэту не дала!
Однако, серию иную
Таких же красочных картин
В воображении рисую,
Припоминая хуй один…
Терзаясь страстью непритворной,
Что выжгла сердце ей до тла,
Однажды под вуалью черной
Блядь ночью к Пушкину пришла.
А он на деньги с новой книжки
(А это сумма - будь здоров!)
Уж третий день играл в картишки
И был к интрижке не готов.
Настроенная не сурово,
Блядь прикорнула на софе,
Но тут семейство Гончаровых
Явилось с бала под шоффе
Бушуют сестры, негодуя,
Свирепо багровеет мать:
"Мадмуазель, какого хуя?"
И снова виновата блядь!
Ведь блядь она, так гнать в три шеи
Ее от классиков метлой,
Пока поганые идеи
Не разнесла - ах, боже мой!
Пока она не заразила
Французским насморком творца
И божий дар не подкосила
Болезнь поганая конца!
Однако, будем справедливы -
Пускай истица наша блядь,
А Пушкин - гений, некрасиво
Едва приспичит - дверь ломать.
Кода:
В тинейджерстве, когда в порядке шутки
Так нравится цитировать Букварь,
Я знала: жизнь - бардак, в нем люди - проститутки,
А солнце - ебаный фонарь.
Прошли года. Иные были жутки.
Я в золоте жила, как золотарь.
Смеялись мне в лицо начальственные будки -
А ну, попробуй-ка ударь!
Но ты пришел и грубо взял за грудки,
И вспомнилось вдруг то, что знала встарь:
Вся жизнь моя - бардак, там люди - проститутки,
А солнце - ебаный фонарь. 
|
